一个角落。
有一天放学回家，我推开门，看到她穿着围裙站在厨房里，熟练地翻炒锅里的菜，嘴里还哼着轻快的小调。
她听到声音，回头朝我笑：“然然，回来了？
饭马上就好。”
我愣在原地，半晌没说话。
这句话，我已经很久没听到了。
那天晚饭，父亲心情很好。
“尝尝，”他给我夹了块红烧肉，“是小雪阿姨做的。”
小雪。
原来，她已经有了这样亲近的称呼。
女人放下筷子，看着我，微笑道：“不知道你喜不喜欢吃，我之前听你爸爸说，你小时候最喜欢你妈妈做的红烧肉，所以特地学了一下。”
她的语气温柔又小心，像是在试探，又像是在示好。
可她不知道，我最讨厌别人提起“妈妈”这个词。
我垂下眼睛，拨弄着碗里的米饭，低声说：“不用学了，你做的，和她的不一样。”
餐桌上瞬间安静了。
空气仿佛凝固了一样，连筷子敲在碗沿上的声音都变得刺耳。
女人的笑容僵了一下，很快又恢复过来，轻声道：“也是……毕竟她做的是你最熟悉的味道，别人怎么都学不会。”
我没说话。
父亲看了我一眼，眉头微微皱起。
饭后，我回到房间，把门关上。
透过门缝，我听到父亲压低声音说：“她还小，别介意。”
女人轻声叹气：“我明白，她还在想妈妈。”
“过段时间就好了。”
父亲的语气有些疲惫，“再给她点时间。”
我躺在床上，盯着天花板，心里冷冷地想：不会“好”的。
至少，在这个女人待在家里的每一天，我都不会好。
之后的日子，我和她的关系一直很冷淡。
她有时候会试图和我说话，比如：“然然，周末想去公园走走吗？”
“然然，这次考试考得怎么样？”
但我的回应永远只有一个字：“不用。”
她好像也慢慢习惯了我的态度，不再强迫我接纳她。
可即便如此，我还是觉得她在侵占这个家。
比如，玄关的鞋柜上，多了一双她的鞋。
比如，客厅的茶几上，放着她带来的小摆件。
再比如，父亲身上，开始有了她香水的味道。
这些变化让我焦躁，却又无能为力。
有一次，家里来了客人。
是父亲的几个朋友，他们一边喝酒，一边打趣他：“老李，你这是春天来了啊？”
父亲笑着摆摆手
